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El Anaquel | Blog Literario

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Si viviéramos en un lugar normal – Juan Pablo Villalobos

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[Podcast]: Un verdor terrible de Benjamin Labatut

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Reseña: Cosmos – Witold Gombrowicz

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Reseña: Pornografía – Witold Gombrowicz

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[Podcast] Witold Gombrowicz: Escritor Argentino

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Reseña: Yo era una niña de siete años de César Aira

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Reseña: Artforum de César Aira

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Árboles Petrificados – Ámparo Dávila

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Sobre las cosas ocurridas a bordo de la goleta Banbury – Witold Gombrowicz

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Viaje a Lanzarote:
Resulta curioso, me dijo un amigo en una ocasión, que la mayoría de los grandes libros sobre México han sido escritos por extranjeros. Pensemos en Lowry (‘Bajo el volcán’), Bolaño (‘Los detectives salvajes’) y Traven (‘Canasta de cuentos mexicanos’), por mencionar algunos ejemplos. A esta tradición se suma ‘Mexicana’, de Manuel Arroyo-Stephens, editor español radicado en México en la segunda mitad del siglo XX. El libro, entre la crónica y la memoria, consta de cinco textos que narran, en una elipsis, la llegada y partida de Arroyo a México. Es un libro hermoso y honesto, aunque tengo un problema con él: reitera ciertos tópicos ahora manidos (el caos y el tequila, lo febril de la noche mexicana) en un tono cercano al exotismo o, incluso, peyorativo (un ejemplo: «Allí estaban los chilaquiles en salda verde con quesillo de Oaxaca, los huevos estrellados con tocino y los frijoles a un lado, (…). La atracción que sentía por aquella mesa era tan fuerte como el rechazo que me producía en el estómago su olor a madres, mezclado con esa sensación que da la comida mexicana de que se la ha comido alguien antes»). Pese a esto, el libro está lleno de estampas hermosas y brutales sobre la vida en México: la belleza mano a mano con la muerte; la generosidad al lado de la fría desesperanza; la indiferencia de la naturaleza. «Un rayo estalló directamente en el mar allí abajo, contra el agua negra. Un verdadero estallido de luz, un latigazo metálico, que se apagó la bahía a lo lejos, contra rocas y montes, en la oscuridad negra y prusia apenas entrevista. Resplandeció el mar, espejo mortal, negrura infinita, invisible hasta entonces. ¡Todos han muerto!, me dije». El fragmento es la crónica de una borrachera en una noche de tormenta. Imperdible dentro del cuidado conjunto del libro.
En “El vértigo de la inacción” Gerardo Rodera explica en tres ensayos la parálisis que sobreviene cuando el mundo de la juventud se detiene y todo lo que conocemos se derrumba. Este momento, que exige al héroe actuar, puede generar otro arquetipo: Hamlet (Shakespeare), Cartorp (Mann) o Flyte (Waugh), todos  incapaces de dar ese salto hacia la acción que exige el entorno. Las condiciones de cada uno son distintas, pero convergen en lo que Rodera llama “el vértigo de la inacción”: la tendencia a no actuar, «a responder a los desafíos del mundo con la inmovilidad, con el no-hacer». El libro nos propone leer bajo una nueva clave a los clásicos que ya conocemos: Hamlet pierde la oportunidad de vengarse porque, en realidad, no quiere hacerlo («siente pavor ante el cambio»); Castorp decide quedarse en el sanatorio para ser simplemente «uno más» y Flyte, cuya autodestrucción es un reducto para evitar la imposición de la voluntad de los otros. «De esta forma, los tres renuncian a su condición de seres completos, amoutando de sí mismos aquello que los lleva a la acción y la integración», concluye eficazmente Rodera.
Las últimas vacaciones que tomé fue en Diciembre de 2019 —en aquel entonces comencé a hacer videos como éste como una manera de explorar otras formas de narrar (los pueden ver si bajan en el feed). Por esas fechas también me compré un dron que todavía no sé utilizar. El resultado es mediocre pero recopila postales de Gran Canaria que de otra forma, creo, se perderían. Estoy tomando notas que tal vez publique en el blog poco después —quizás haya entre la escritura y el video una veta para la literatura. Por lo pronto, dejo este post como testigo a mitad de vuelo (el próximo punto es Lanzarote).
Brutal. Hermoso. Terrible. Lemebel es un grande y en esto no cabe duda. ¿Cómo acercarse a este libro cuando sus dimensiones son titánicas? «Adiós mariquita linda» es un libro de crónicas de 2004, la mayoría publicadas como parte de sus colaboraciones en medios. Lemebel lo abarca todo: lo bello y lo sórdido; la luz y la tiniebla. Brutal: «Nunca antes había sacado la semana corrida de lunes a sábado en el dele que suene del ensarte jugoso. Nunca antes, lo juro, y de tanto darle al merecumbé anal me fui quedando abierta, cavernosa y estérea. Un pedo era nota de armonio en la catedral, el maullido cóncavo y estrepitoso de una ópera sinfónica». En la literatura de Lemebel nada dura, como la hierba mala entre la soledad y la miseria. Quizás, por esto, es que mucho de lo que narra resulta hermoso: «Se llamaba José. Y con ese nombre de pesebre navideño, nombre obrero con aire campestre, sin la pretensión de agregarle un José Luis o José Pablo, nada más que José, como si esas cuatro letras hiladas en la baba de la palabra fueran su único equipaje, su peregrina identificación para ir de calle en calle luciendo su esbelto porte de sureño trasplantado». Y terrible, que no requiere explicación: «Todo es mentira, dijo sin mirarme, como si revelara en blanco y negro el arco iris bullicioso de las murgas y acróbatas pintados que venían llegando para animar la bienal. ¿Eres artista o participante? Me atreví a preguntarle. No, dijo, soy un fugado del hospital del sida. Me contagió una turista italiana a los diecisiete años y entonces yo no sabía lo que era ese lugar, por eso me presenté voluntariamente. Cuando se cerró la reja a mis espaldas supe que había entrado en una cárcel donde pasé dos años sin ver el afuera». Lemebel recorre en todos estos escritos la denuncia, la rabia, el amor (por efímero que sea), el deseo y la alegría por la vida, pese a lo injusto que resulta existir.
He terminado de leer este libro en mi viaje a Tampico (lo menciono porque el regreso a mi pueblo tiene fronteras concomitantes con lo que se narra en el libro: cierta búsqueda hacia la identidad, hacia nuestro lugar en el mundo). El libro parte de una fascinación por el hielo y las grandes expediciones polares: en ellas hay heroísmo, es cierto, pero también la intención de develar un secreto en medio de un pasaje desolado. En medio de esta búsqueda la narradora revela su pasado familiar partiendo de un hecho: su hermano tiene una condición similar al autismo. «El está y no está. Se hace más presente durante algunas épocas en las que sus contornos se ven definidos; a veces se sumerge durante un tiempo en algún lugar». Entre estos dos polos (para continuar con la metáfora del hielo, y que habría que entender como puntos en los que todo lo demás gira alrededor) la narradora explora su vida, su trabajo, sus relaciones familiares y personales. Pareciera que todo está congelado, que la obsesión del hielo funciona como clave para un conflicto interior que intenta dilucidar. Hay, sin embargo, un fallo entre lo que se vive y lo que se narra, una intriga que el lenguaje intenta llenar (a propósito de esto, la narradora escribe: «la escritura no está dentro de ti, sino delante (...), la escritura como pura forma materializada en el texto, mero lenguaje»). La búsqueda, así, la lleva a Islandia (o, más bien, a Hiperbórea, lugar mitológico donde el mundo terrenal toca al celestial), bajo cuyo paisaje prehistórico sobreviene la transformación, y si no la felicidad, al menos cierto tipo de templanza. “Hermano de hielo” es, así, un libro emotivo, lírico, erudito, que desvela desde distintos ángulos lo que significa ser uno mismo y transformarse.

Roberto Wong, derechos reservados Cream Magazine por Themebeez

 

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