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Un hombre es sacado de su casa por la policía. Afuera, vecinos y curiosos lo insultan y arengan: ha sido acusado de asesinato y pedofilia. El hombre había sido profesor, ahora es un outsider, un raro. Los mira con inquina y responde con cinismo: “estoy acá en esta prisión preventiva en el fondo del agujero tan lejos de la ciudad buscando un destello que nunca puedo alcanzar. Me cargan el mote de pederasta, de islamofóbico, de evasor fiscal. Ellos mismos son los que veneran a los que provocan derrumbes para ver las ejecuciones, ellos son los que van a las corridas de toros y agarran a jovencitas por el coño”. La novela es un monólogo entre el proceso judicial y sus recuerdos de la infancia —hay un drama familiar, por supuesto, pero hay algo más en todo esto: la historia del individuo contra la sociedad, del hombre contra el sistema. “Es agotador despedirme de mi vida como haberme despedido del deseo. Son cuerdas que brillan y decaen, oscurecen y tienen siempre la misma connotación como el ruido de hierro de los botes de basura anunciando la llegada del día”. El degenerado es un transgresor, pero en estos días acaso también llamamos así a los que se quedaron en ese espacio gris, en esa franja entre el abismo y todo aquello que llamamos “sociedad”.
“El animal sobre la piedra” narra una metamórfosis: una mujer deja su hogar después de la muerte de su madre y se dirige a la playa (antes, la narradora nos ha contado sobre la enfermedad mental de su hermana como pájaros funestos que le picotean la cabeza). Antes del viaje nota que algo está cambiando: su cuerpo da muestras de procesos a los que la mujer responde con curiosidad y extrañeza. Ya en la playa, un hombre y su mascota (un oso hormiguero) la encuentran recostada sobre una roca. La relación entre los tres es extraña: el hombre es testigo y adyuvante del proceso que llevan a la mujer a convertirse en un ser entre un reptil y un ser humano. Al mismo tiempo, ella se queda embarazada. El desenlace transita en la frontera entre la duda y lo fantástico —¿ha sido todo una alucinación, producto de la misma locura que antes contagió a la hermana?
Hace diez años visité Portbou, lugar donde Walter Benjamin pasaría sus últimos días. La foto es del memorial que construyó Dani Karavan, ‘Passatges’, un túnel por el que se desciende hasta desembocar al mar. Pablo Raphael escribe: "al final de la escalinata cualquiera podría brincar, de no ser por un cristal que detiene el pensamiento del usuario. En la base del vidrio está esmerilada la cita referida como WB [G.S.1,241]. En la penumbra, el agua. (…) El vértigo no es otra cosa sino el deseo de brincar". Kundera lo diría mejor: "¿Qué es el vértigo? ¿El miedo a la caída? ¿Pero por qué también nos da vértigo en un mirador provisto de una valla segura? El vértigo significa que la profundidad que se abre ante nosotros nos atrae, nos escude, despierta en nosotros el deseo de caer, del cual nos defendemos espantados".
La historia de Agota Kristof es muy interesante: nació en Hungría, poco antes de la Segunda Guerra Mundial, y emigraría a Suiza después de la invasión soviética de 1956. Fue ahí donde comenzó a escribir en francés, una lengua de la que no sabía nada. Su obra abarca todos los géneros: poesía, teatro y narrativa —este libro, en particular, es parte de su obra temprana y contiene marcas en la traducción que parecen delatar un manejo cauto del lenguaje, ciertos ritmos o repeticiones que quizás son vestigio de sus dudas al caminar por una nueva lengua. En la portada se les llama cuentos “despiadados”. Sí, y quizá también crueles: hay en ellos desencuentros, asesinatos, miedos, arrepentimientos y decepciones; la totalidad de la miseria humana, un mundo hostil e insuficiente pese a cualquiera de nuestros esfuerzos. En resumen, excelente.
«Tres formas de atravesar un río» es un diario de viaje, un ensayo y una aproximación (¿a qué? Quizás a la identidad y a los recuerdos que la componen). Todo el libro está cruzado por el río, entendido como trayecto y frontera, pero también como metáfora de transformación y mutabilidad. Migrar es, de cierta manera, abandonarse a la nostalgia: Atrio lo hace muy bien al regresar a la infancia y los primeros años frente al Paraná, río que la llevará, sin sospecharlo, a Madrid y a Zurich. A lo largo del libro siempre está presente el agua, «origen, destino y medio atravesado» desde el que la narradora observa la tierra y, quizás, su vida misma —me conmueve, además, el arrebato que ciertas imágenes producen al comienzo del libro (una cascada, la Pampa interminable), efecto que no volvemos a ver después, quizás porque la luz que ilumina la infancia es y será siempre mucho más brillante que el resto.
Estaba buscando unas fotos de Portland y recordé esta librería, cuyo nombre me parece una genialidad. Su especialidad es no tener una especialidad: todos los géneros tienen la misma importancia dentro de sus anaqueles. Como dato curioso, Shakespeare & Co. fue su inspiración —al parecer el fundador trabajó ahí durante su estancia en París.

Roberto Wong, derechos reservados Cream Magazine por Themebeez

 
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