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Una nueva Babel (2001), de Cildo Meireles no. 2 (Jane Alexander, African Adventure 1999–2002) "The first figure encountered when approaching the installation is Harbinger, an anthropomorphic character with a human body and monkey face, made from oil-painted reinforced Cretestone with found shoes and standing on an orange barrel. (...) Alexander said: ‘Much of what I consider while producing my work is globally pervasive, such as segregation, economic polarities, trade, migration, discrimination, conflict, faith etc’ " "Nuestro mundo muerto" es una colección de cuentos de Liliana Colanzi, escritora boliviana, e incluye los textos ganadores del certamen Aura Estrada 2015. Dice Martín Cristal en una reseña para La Voz: "Por su cohesión temática, su incorporación de ciertos rasgos regionales (¿nostalgia del boom latinoamericano?) y por un estilo trabajado como una masa liviana y refinada —con algunos localismos, frutos abrillantados dispersos que le dan a la prosa su sabor particular—, Nuestro mundo muerto es un libro disfrutable, plantado en la triple frontera entre lo verdadero, lo percibido y lo sobrenatural: “eso” que sólo aceptamos cerca de nosotros cuando su contacto se nos vuelve innegable." Lo que me interesa más es el universo íntimo de sus personajes, criaturas a las que la autora trata con la compasión de quien observa a "seres luchar a ciegas" (Colanzi dixit). De lo que somos testigos, entonces, es del mundo privado de seres que buscan "un asidero para no caer" ante la inminencia del derrumbe final de todas las cosas, la respuesta personal ante situaciones límite donde el mundo parece despedazarse por completo. Jane Alexander, African Adventure 1999-2002 "is a comment on colonialism, identity, democracy and the residues of apartheid. The silent, tensely arranged forms speak of human failure, our inability to relate to each other, and a segregated and fragile society. The hybrid characters, neither human nor animal, are simultaneously emblems of monstrosity and oddly beautiful."
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#art #tatemodern #southafrica Swedenborg Este ensayo de Andrés Barba es un acercamiento interesante a la risa y el poder. Dice Barba en un inicio: "cada vez que un hombre abre la boca para reír está devorando a otro hombre". La risa es, entonces, el encuentro con el otro. En el campo político, apunta Barba, la risa ha sido deslegitimada en pro del sentimiento —donde lo políticamente correcto es, tal vez, el bastión desde que el que se luchan las batallas más encarnizadas. Barba parece esgrimir una defensa ante la risa a partir de su rol contra el fascismo (Chaplin y El Gran Dictador), la sexualidad (Deepthroat) y el conformismo, pero acota, al mismo tiempo, dos fronteras en las que el humor siempre se mete en problemas: el horror —por ejemplo, antes las víctimas de 9-11— y lo sacro —con el caso de Charlie Hebdo y el Islam. La tesis última es que, como apunta Foucault, todo es un ejercicio de poder: el que ríe y el que no ríe están en bandos opuestos en los que la idea (y el debate) se minimiza ante la supuesta ofensa —la carcajada como ejercicio de dominación del otro. .
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#libros #librosrecomendados #libro #leer

Lo que me preocupaba era otra cosa, algo que no tenía que ver con la muerte ni con mi reacción ante ella: la certeza de que mi padre se había marchado sin dejar ningún rastro. No tenía esposa ni familia que dependiera de él, nadie cuya vida fuera a verse alterada por su ausencia. (…) Con el tiempo sería como si nunca hubiera existido.

La Invención de la Soledad es, en realidad, dos libros: Retrato de un hombre invisible y El Libro de la Memoria. El primero es el regreso exhaustivo del narrador a la muerte de su padre. Ficción y realidad se mezclan en un viaje donde un hombre muere, un hombre del que se sabe poco, al que se le recriminan y agradecen muchas cosas. El viaje resuelve un misterio: un suceso desconocido da luz sobre todas las incógnitas que rodean la vida de alguien que, sin ese libro, no se recordaría jamás. En lugar de enterrar a mi padre, estas palabras lo han mantenido vivo, tal vez mucho más que antes. No sólo lo veo como fue, sino como es, como será; y todos los días está aquí, invadiendo mis pensamientos, metiéndose en mí a hurtadillas y de improviso. Escribir, aferrarse, evitar el paso del tiempo.

Mi historia conecta con este libro de una manera similar: mi padre murió hace ocho años, y aunque nunca he escrito sobre eso, a menudo regreso a ese momento, trato de pensar en ciertos detalles que no quiero se escapen: sus dientes amarillos, de leche. Sus manos. Su panza, como un globo recién inflado. Cómo, cada año, se hacía una meta de levantarse un poco más temprano. Su interés por traer los zapatos siempre bien boleados. Mil y un cosas que uno podría rescatar, como la obra que Verónica Gerber propone:

He buscado mis propias palabras en las páginas de “Portrait of an invisible man”, de Paul Auster. El resultado: 67 narraciones de una línea. Auster escribe un memoir buscando las huellas de su padre muerto; yo voy en busca de otra historia, una narración secreta, oculta en su libro.

Cuando ponga un pie en el silencio, significará que mi padre ha desaparecido para siempre, repite el narrador. Las palabras, ante lo triste de los objetos que nos sobrevivan. Pienso, por ejemplo, en cómo este blog me sobrevivirá, en cómo, inclusive, seguirá publicando cuando yo ya esté muerto (he escrito este post mucho antes que la fecha en la que sale publicado). Parafraseando a Auster, me pregunto qué sacarán en limpio de esta página la gente que llegue a leerla.

4 comments on “La invención de la soledad – Paul Auster

  1. G. dice:

    me es inevitable pensar en La ley de la ferocidad de Pablo Ramos y en El Desbarrancadero de Fernando Vallejo, extrañamente estos dos libros se conectan (leí por ahí que Ramos no hubiera escrito la ley si hubiera leído el libro de Vallejo, y también reconoce la influencia de Auster…), los tiempos y las palabras, ¡qué cosa! Creo que este es el texto definitivo para lanzarme a leer la invención..

    abrazo,
    G.

    1. robbwong dice:

      Leí el Desbarrancadero de Vallejo, el viaje alrededor del hermano y los recuerdos, mil veces mejor libro que el de Auster, he de decir. Dónde has estado? Se te extraña por estos lares

      1. G. dice:

        Estuve encontrándome, je. Si es así creo que iré sin prisa a Auster. Suena chistoso pero gracias por el extrañamiento, igual extraño poner algo que me guste por completo en mi blog, tengo algunas cosas pero no sé porque no me animo mucho a subirlas. Pero ahí voy.

    2. robbwong dice:

      Sin prisas, pero sin pausas. Un abrazo,

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