Apuntes de la vida cotidiana no. 041012

Qué idea tan más mala, tan criminal, el querer escribir una novela. Habiendo tantas cosas buenas por leer, tantas que no da la vida, y uno queriendo crear letra por letra otro monumento al polvo. Insensatez. Qué difícil escribir bien. Tan difícil que, cuando uno lee y regresa a escribir, escribe y sólo quiere volver a leer, y al final todo parece como el dragón ese que se muerde la cola. Tozudez esta. Me siento como si tuviera un hijo retrasado y quisiera que se graduara de físico nuclear.

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La imagen que mejor retrata el hartazgo de nuestro tiempo es un hombre quitándose la corbata al momento de salir de trabajar. La mano parece querer arrancar una asfixia, una congoja.

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En breve cumpliré 30 años. Ese plan impostado sigue en mi cabeza.

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