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En Lucca hay una torre en cuya cima hay un árbol. El pequeño jardín de encinos domina el paisaje y recuerda otros tiempos: en Lucca se reunieron Julio César, Craso y Pompeyo para firmar el triunvirato. De aquel asentamiento romano quedan solo ruinas: la ciudad ha sido saqueada y reconstruida en innumerables ocasiones. Así, la Torre Guinigi es ante todo un símbolo: el de la vida y sus ciclos. Es interesante que, en Italia, muchos campanarios están separados de la iglesia. Tal es el caso de la Torre de Pisa, situada detrás de la catedral. En la cima hay siete campanas, una por cada día de la creación, afinadas en la escala musical. La famosa inclinación sucedió durante su construcción debido a malos cimientos y un suelo demasiado blando. Llegó a tener 5.5 grados de inclinación, aunque al día de hoy tiene 3.99 gracias a un equipo de ingenieros que logró restaurarla en la última década del siglo XX. Se dice que Galileo Galilei, nacido en Pisa, arrojó de la cima un par de balas de cañón de diferente peso para probar que la masa no afecta la velocidad de caída, aunque la única fuente de esta historia son las memorias de su secretario personal, Vincenzo Viviani. Hace unos años se prohibió a los turistas pisar el pasto colindante de la catedral, pero esto no ha evitado que sigan buscando la famosa foto en que parecen empujar o detener la torre. Me he encontrado con un ejemplar de la traducción de Pedro Páramo al italiano. "Venni a Comala perché mi avevano detto che mio padre, un tal Pedro Páramo, abitava qui." La catedral de Santa María del Fiore mezcla el gótico con el renacimiento italiano. Se comenzó a construir en 1296, pero no fue sino hasta 1436 cuando se finalizó la estructura principal, incluyendo el domo —la fachada tomaría otros 400 años en realizarse. Dedicada a la virgen María, la catedral está llena de motivos relacionados a su vida y la pasión de Cristo, por ejemplo, la primera puerta de izquierda a derecha representa la Caridad de la Madonna. Encima, entre los nichos de los doces apostoles, está la virgen con el niño. Tal vez lo más impresionante sea el domo: hecho de mampostería, es más alto que la estatua de la libertad y pesa más que un buque promedio. Obra maestra del Renacimiento, su construcción todavía plantea preguntas y misterios, por ejemplo, cómo es que logró ser construido sin apoyo de técnicas modernas o, siquiera, de soportes de madera. Si algo tiene la Toscana es armonía y precisión: el paisaje parece cortado a tijera, arboladas y viñedos están dispuestos como si se tratara de un collage. Las mejores vistas suceden al atardecer, cuando la luz inunda el paisaje y llena los viñedos de tonos dorados. La belleza es inalcanzable, pero al menos aquí parece ser un poco más asequible. "Gender as it functions today is a grave injustice. I am angry. We should all be angry. Anger has a long history of bringing about positive change. But I am also hopeful, because I believe deeply in the ability of human beings to remake themselves for the better. 
But back to anger." 👏🏼

portada jungle book

Esta es la nota introductoria a El conductor y otras historias de Jean Ferry. La traduje del inglés a partir de la edición de Wakefield Press.

***

Es probable que este libro sea impreso y leído algún día. Igual de probable es que permanezca como un manuscrito, durmiendo tranquilo durante largos años encerrado en un cajón. El dueño de este escritorio tal vez tendrá que huir un día, dejando olvidadas estas páginas. Nada nos puede detener de imaginar que ese escritorio será vendido. Así, será comprado por un comerciante que quiere amueblar el cuarto de la sirvienta en su nueva casa. Su sirvienta, entonces, encontrará el manuscrito y lo arrojará a la basura. El comerciante, quien nada desperdicia –pues así es como hizo su fortuna– despedirá a la sirvienta, rescatará el manuscrito y lo enviará a su departamento de embalaje. El fajo de hojas arrugadas servirá para acolchar un paquete que enviará a una remota estación en el centro de África. Nada de esto es inverosímil. Después de meses de viajar en camiones, trenes, barcazas y caravanas, el paquete llegará a su destino. A un hombre blanco. Hace veinte años dejó Francia y se convirtió en el humilde empleado de una poderosa compañía minera; desde entonces ha sido olvidado en este paraje remoto. No hay otro europeo en un radio de mil millas a la redonda y este hombre se ahoga entre hombres negros como un frijol bayo en medio de una bolsa de frijoles negros. El paquete llega muy tarde. El hombre es viejo. Primero que nada, el hombre ordenó una máquina de hielo, pero el comerciante entendió mal y ha enviado un dictáfono. Molesto, el hombre blanco alisará las hojas del manuscrito. Dado que tiene poca imaginación y nada más que hacer, se grabará a si mismo leyendo el texto. Una vez que lo ha grabado todo, se volverá a grabar, aunque ahora de atrás hacia delante, y dado que habla perfectamente la lengua de la tribu africana más cercana (una especie de Bomongo corrompido), esta será la lengua que usará para dictar la primera traducción del manuscrito. Morirá, tiempo después, y nadie se enterará de esto. El follaje invadirá, engullirá su choza. Hormigas rojas se comerán el manuscrito. Una batalla acontecerá entre las tribus que hablan el Bomongo bastardo y sus enemigos; será el comienzo de una guerra de cien años. Después de muchas peleas, el último Bomongo –ahora el único sobreviviente de una tribu desaparecida– será forzado a esconderse en el bosque. Ahí es donde, perseguido por un jaguar, se guarecerá una noche de tormenta dentro de la cabaña del hombre blanco: no será más que una vaga y oscura burbuja vacía en la jungla gigantesca. El hombre negro descubrirá el dictáfono y accidentalmente lo encenderá y escuchará, en su propia lengua, las palabras que estas páginas contienen. He escrito para ese hombre.

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