Reseñas y Podcasts sobre Literatura
Hablar del poeta es absurdo, ¿cómo reseñar el acto poético, la serie de nostalgias que detonan el poema? Si bien hay dos claras tendencias en la construcción del poema que apunta Borges en algún ensayo (la inspiración, la musa, la iluminación divina, hasta el acto intelectual, la evocación erudita, la construcción lógica del mismo), a Continue Reading
there are worse things than being alone but it often takes decades to realize this and most often when you do it’s too late and there’s nothing worse than too late.
Hace poco publiqué tres poemas de Cavafis. Me gustaría ahondar en el libro donde los leí: Antología Poética, edición de Pedro Bádenas, que reúne 165 poemas distribuidos en nueve perspectivas alrededor del trabajo del poeta alejandrino. Habría que decir primero que Constandinos Petros Cavafis nació en Alejandría en 1863 y, salvo unos periodos breves en Continue Reading
El que fuere dichoso será amado (fragmento) No he menester ventura para amaros; amo de vos lo que de vos entiendo, no lo que espero, porque nada espero; llévame el conoceros a adoraros; servir más, por servir, sólo pretendo; de vos no quiero más que lo que os quiero.
Cesar Vallejo Me moriré en París con aguacero, un día del cual tengo ya el recuerdo. Me moriré en París -y no me corro- tal vez un jueves, como es hoy de otoño. Jueves será, porque hoy, jueves, que proso estos versos, los húmeros me he puesto a la mala y, jamás como hoy, me Continue Reading
Monotonía Sigue un día monótono a otro día igualmente monótono, idéntico. Las mismas cosas sucederán de nuevo, una y otra vez – las mismas circunstancias nos toman y nos dejan. A un mes sigue otro mes igual. Lo que vendrá fácilmente se adivina; serán las mismas cosas de ayer. Y el mañana nunca parece ese Continue Reading
Un cuerpo de porcelana me recordó este poema. * puedo acariciarte dijo él (gritaré dijo ella sólo una vez dijo él) es divertido dijo ella (puedo tocarte dijo él cuánto dijo ella mucho dijo él) por qué no dijo ella (vámonos dijo él no demasiado lejos dijo ella qué es demasiado lejos dijo él donde Continue Reading
Tarde como de Juicio Final. La calle es como una herida abierta en el cielo. Yo no sé si fue un Ángel o un ocaso la claridad que ardió en la hondura. Insistente, como una pesadilla, carga sobre mí la distancia. Al horizonte un alambrado le duele. El mundo está como inservible y tirado. En Continue Reading
Del post anterior, aumento el contexto con Elegía de Marienbad. ¿Qué me reserva el devenir ahora y este hoy, en flor apenas entreabierta? Edén e infierno mi inquietud explora en la instabilidad del alma incierta. ¡No! Que al cancel de la eternal morada los brazos me transportan de mi amada. Cruel y dulce el ósculo Continue Reading
Ahora, voy a contaros cómo también yo estuve en París, y fui dichoso. Era en los buenos años de mi juventud, los años de abundancia del corazón, cuando dejar atrás padres y patria es sentirse más libre para siempre, y fue en verano, aquel verano de la huelga y las primeras canciones de Brassens, y Continue Reading
Quiero un lugar para el espíritu, Ese mismo lugar que tampoco hay para mí, Pues el agua crece y ahoga nubes, El hueso del pájaro espadea contra el relámpago Y la crisálida de cemento se abre Y vomita mariposas dentadas. Quiero un lugar de nombre verde, No adentro de mí, sino fuera, Escape y aleteo Continue Reading
La misma calidad que el sol de tu país, saliendo entre las nubes: alegre y delicado matiz en unas hojas, fulgor de un cristal, modulación del apagado brillo de la lluvia. La misma calidad que tu ciudad, tu ciudad de cristal innumerable idéntica y distinta, cambiada por el tiempo: calles que desconozco y plaza antigua Continue Reading
INTERVIEWER One last thing. Seventeen years ago you said, “No honest poet can ever feel quite sure of the permanent value of what he has written. He may have wasted his time and messed up his life for nothing.” Do you feel the same now, at seventy? ELIOT There may be honest poets who do Continue Reading
Paso este número en mi directorio, los siete dígitos de siempre, una secuencia que no marcaré más, como pasar frente a una casa abandonada pero llena de cuartos que resuenan donde se vivió. Hasta ahora. Si llamase escucharía …¿qué? ¿Un zumbido como una estación apagada durante la noche, la pantalla del televisor llena de nieve? Continue Reading
It is us, the wine, the music, and this run-down corner; Our flesh and heart, the wine glass, and our cloths, all filled with the desire for wine; Free from the hope of forgiveness and free from the fear of punishment and pain free from dirty wind, fire, and water.