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Fuí a Cadaqués hace unas semanas. Encontré eso que Josep Pla escribe sobre el pueblo: «La población y su paisaje no tienen una belleza tipo mayoritario. Actualmente se entiende por bello una cosa a la valenciana, llena de luz y de color, embadurnada, exaltada, escenográfica y de un cromatismo fascinador. José María Prim suele decir que Cadaqués no suele gustar a la gente —el punto de belleza ordinario, diríamos—. Tiene otro sentido más recóndito, más gris. La geología de Cadaqués produce una luz que no absorbe, que no corrige, que no inunda ni desvanece el contorno de las cosas. Esta luz es una consecuencia de las pizarras oscuras y del verde gris de los olivares. Esta geología afecta al mismo mar. El fondo de estas aguas, como el suelo de los olivares, es gris.» Hice un breve video tratando de homenajear esta idea.

Este libro tiene dos cosas interesantes: el retrato de la vida cultural y nocturna de la Barcelona de los años 70; y una defensa breve del suicidio y la tauromaquia («los toros pueden ser una emotiva tragedia, un rito, pero nunca una fiesta, a no ser que demos significación primigenia a esta palabra, como lo hace Eugenio Trías en su libro “La edad del espíritu” cuando la define como la cita del hombre con lo sagrado»). La primera parte, sin embargo, es una larga queja sobre las medidas y actitudes frente a la pandemia (ante la falta de perspectiva, el argumento parece más un berrinche o una queja), alejándonos del quid del libro: el testimonio del paso del tiempo en el cuerpo y en el espíritu. En estos claroscuros entre la melancolía, la dicha y la sabiduría (que no es otra cosa que la resignación) es donde Oscar Tusquets alcanza las cimas más altas. El resto es prescindible.

Hay una nueva oleada gótica en la literatura latinoamericana. Entre las autoras representativas de este movimiento destacan Ana Llurba, Solange Rodríguez, Mónica Ojeda, Mariana Enriquez y Giovanna Rivero —sus obras se acercan al terror bajo una mirada feminista al tiempo que reinventan toda clase de mitologías. En este sentido, Rivero ha publicado con Candaya este libro de cuentos en los que el costumbrismo se mezcla con lo macabro. A diferencia de otros textos del estilo, en las historias de Rivero el horror da paso a una reconciliación con el pasado, una catarsis o, al menos, cierto tipo de reivindicación. En “Cuando llueve parece humano” leemos, por ejemplo, la historia de una mujer que se encuentra con el pasado encarnado en el patio de su casa. “Porque todo había sido solo eso. Una interrupción. Un corte en la linealidad de un origami perfecto. Un tajo en la continuidad del tiempo. ¿No era así? Apenas una hendidura que ahora podían solucionar”. Hay cierta luz que cruza cada uno de los cuentos como un breve haz, un punto de esperanza, lo que quizás sea lo que le agradezco más al libro. Debo decir, sin embargo, que me costó trabajo entrar en estos cuentos, no sé si debido al momento o a cierto derroche en la forma de narrar. En todo caso, si les interesa el nuevo gótico latinoamericano, este libro es una excelente opción.

“Tómame una foto así como que estoy trabajando” 👌🏽

Espectacular. Quizá habría de comenzar diciendo que Mary Robison es contemporánea de Raymond Carver y publicó cinco libros con la editorial Knopf —a cargo de Gordon Lish— entre 1979 y 1991. Tras esto dejaría de escribir por diez años e iría a trabajar a Hollywood, espacio del que nacen algunos fragmentos de esta novela. Money, la protagonista, es guionista. Lleva a cuestas lo problemas de sus hijos (uno de ellos ha sufrido un hecho brutal), tres divorcios, una relación y un trabajo poco satisfactorios y una gata que se ha perdido. Por las noches sale a manejar, esperando ordenar así la serie de eventos que se esfuerzan por desmoronarse. Escrita en pequeños fragmentos, “Por qué haría yo” es el relato de una noche de naufragio y la luz esperanzadora que llega con el alba. Brutal, absurda y divertida. Vale mucho la pena.

El texto arranca en el escaparate de una tienda en el que un androide (hecho para ser un robot de compañía) contempla el sol una mañana. El sol es su fuente de energía pero Klara, la protagonista, desarrolla una fijación más profunda y, eventualmente, religiosa con el astro. La niña a la que acompaña es Josie, quien sufre de una enfermedad degenerativa derivada del tratamiento genético al que se ha sometido a gran parte de los niños en el país. Ishiguro propone, en el fondo del libro, que la fe podría ser parte de las Inteligencias Artificales en el futuro, pero tal indagación se viene abajo debido a la serie de conflictos adolescentes que cruzan la novela. El resto, desafortunadamente, es predecible o banal, lo que quizás confirma la idea de que hay que leer la obra de un Nobel escrita antes del premio. Finalmente, la portada del libro en inglés es muchísimo mejor 🔥

Roberto Wong, derechos reservados Cream Magazine por Themebeez

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