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Lo interesante de este fotomural es que fue hecho como parte del tricentenario de la Guerra de Sucesión de 1714. La convocatoria solicitó a la gente de Barcelona  fotografías que reflejaran "un momento de libertad" aunque, curiosamente, muchas acabaron relacionadas al amor —el mural, compuesto de 4,000 fotogramas, está acompañado de una frase de Oliver Wendell Holmes: "El ruido de un beso no es tan ensordecedor como el de un cañón, pero su eco es más duradero". Seis chicos comparten un piso en Barcelona. A través de sus vidas, Mónica Ojeda propone un triángulo: cuerpo, lenguaje y virtualidad. La novela se lee en múltiples niveles a partir de las intersecciones que plantea: entre el cuerpo y el lenguaje está la pornografía; entre el cuerpo y la virtualidad, la muerte; entre la virtualidad y el lenguaje, la demoscene. En medio de estos vértices vive un videojuego y tres hermanos, artífices del juego. La mejor descripción de éste la da un chico obsesionado con mutilar su pene: "la nada ocurría todo el tiempo, repetida en loop". El vacío es el centro de gravedad en el que orbita toda la novela: las palabras no alcanzan; la maldad no existe y, en realidad, no es posible entender nada ("¿Hay palabras para esta oscuridad? ¿Hay palabras para todo el silencio que vendrá?"). Leer Nefando es, entonces, explorar estos abismos —"las palabras (...) son lo único que tenemos y por eso intentamos decirlo todo". Excelente novela. Leo en la prensa española una columna entusiasta sobre Macron ("la forma en que habla de Europa marca una diferencia. Macron pide comprensión para los padres fundadores que levantaron Europa sin el pueblo porque pertenecían a una vanguardia ilustrada; pero él quiere convertir ahora el proyecto de las élites en un proyecto de ciudadanos"). También en México se le veía con entusiasmo, al grado que se buscaba al "Macron mexicano". Nadie de la gente que conozco en Francia está satisfecho con sus iniciativas. La gran ilusión de la política es que se renueva —así, la juventud es, tan solo, una máscara más. La foto es de una instalación de Camille Henrot, Days are dogs. Todas las fotos anteriores son parte de un viaje que hice a Lyon recientemente, como parte del festival Belles Latines que se organiza cada año para celebrar la literatura latinoamericana en Francia. Con Margot subimos a la Basílica de Fourvière a admirar la vista —hacía frío y yo tenía una hora para intentar ver la ciudad. Nos quedamos ahí unos minutos, luego bajamos de nuevo a la fría Lyon. Margot me acompañó a la estación de tren, donde yo tomaría uno a Lille para la última actividad del festival. Al irme sentí que apenas y tenía una idea de la ciudad —me enteraría mucho después que Lyon había mantenido una abierta oposición a París durante siglos, lo que llevó, durante la Revolución Francesa, a una revuelta. La rebelión fue sofocada por las fuerzas armadas después de un largo sitio. Las fuerzas revolucionarias, al ganar, instalaron una placa que decía: "Lyons made war on Liberty; Lyons no longer exists". Este libro es único en tanto es la síntesis de dos contrarios: la brutalidad de los bajos fondos y, por el otro lado, la poesía pura. Uno es anecdótico, el otro es lenguaje y lirismo. Guiado únicamente por su intuición, Genet busca en su pasado toda la belleza que esconde las ocasiones más sórdidas. Ha escogido al crimen como única ruta para llegar a la belleza. En medio de él —o mejor: tan solo en él— será capaz de conocerla y adorarla (hay que imaginar a Genet como Santa Teresa durante el éxtasis: "si no siempre son bellos, los hombres consagrados al mal poseen virtudes viriles. Voluntariamente, o víctimas de una elección accidental, se hunden, con lucidez y sin quejas, en un elemento reprobador, ignominioso, semejante a aquel en que, si es profundo, precipita el amor a los seres"). En todo caso, tal vez lo más interesante de Genet resida en su actitud moral. Su diario es un intento por explicarla y, a partir de este ejercicio, crear una suerte de ars poética. Vida e interpretación: "este diario que escribo no es sólo una distracción literaria. Según voy avanzando, ordenando lo que me ofrece mi vida pasada, a medida que me empeño en el rigor de la composición —de los capítulos, de las frases, del propio libro— siento cómo me afirmo en la voluntad de utilizar, con fines virtuosos, mis miserias de antaño". Lo de Genet está más cerca de las obras de Radiguet o Constant, que de la literatura criminal de Black o Bunker. La confesión del amante que, a veces, en contra de su propia voluntad, se precipita —qué palabra más adecuada para reflejar la caída— hacia un destino gozoso y, al mismo tiempo, catastrófico. Capaces de crearse una vida propia, hay que imaginar a los expulsados del paraíso, felices. ¿Qué es la arquitectura sin la gente? Ruinas, únicamente.

1.

2.

Las redes sociales reflejan algo que no existe: una vida fragmentada llena de grandes momentos, musicalizada con canciones de moda para lo que imaginamos como la película de nuestras vidas. Esto es una mentira. El video anterior, por ejemplo, no refleja la verdadera dimensión de las cosas, una dimensión que podría sintetizarse en una imagen: una estela de vómito que desaparece en el mar.

3.

La vida moderna es un continuo registro de las cosas. Un registro que, como este blog, probablemente nadie verá. Hemos inventado el viaje al pasado, pero no hay exploradores para sumergirse en el hastío de los otros. Mejor así.

4.

Pienso: mudarse de país, salir de la patria y salir, entonces, de uno mismo. Kavafis responde: “Dices: «Iré a otras tierras, a otros mares. Buscaré una ciudad mejor que ésta. (…) No existen para ti otras tierras, otros mares. Esta ciudad irá donde tú vayas”. Así mi ruina, así la ruina del extranjero.

5.

Y sin embargo, lo que sucedió es algo tan fantástico como lo que sucederá.

6.

Condensaré en Tumblr (http://robertowongm.tumblr.com) las mentiras de mi vida allá. Fotos. Textos. Citas. La idea del scrapbook es el germen de nuestra actividad 2.0.

7.

La mayoría de la gente que se entera que uno se va a vivir a otro país te felicita, como si el hecho de partir fuera algo positivo, una especie de acceso a un boleto de lotería a punto de cobrarse. No me he encontrado a nadie que se lamente de las cosas que uno pierde: ese elote bien hervido frente al Superama, el vagabundo con un violín que se pone cada noche en el SevenEleven, la cruel pelea entre el auto, la bicicleta y el peatón. Las cosas se pierden para siempre y he perdido ya la esperanza de que regresen.

8.

Tres maletas de ropa y dos de libros condensan mis expectativas. Mi vida no, esa es otra: las cajas de libros que he dejado en una bodega, abrazos furtivos, recuerdos de calles y escaleras.

9.

La idea de fumar me atrae, aunque algo físico y emocional me repele a ello. Mi padre, fumador desde los 16 años, murió de un ataque fulminante al corazón. Pese a esto, la imagen es ideal: alguien golpea una cajetilla de cigarros un domingo por la mañana, la abre y extrae uno que pone, sin prisa, entre sus labios. Toma un encendedor de la mesa y lo enciende, cubriendo la llama con la mano izquierda. La brasa enciende como un suspiro y se relaja, escapando de su boca en un torbellino. Después comienza a escribir estas líneas mientras el humo extiende sus tentáculos en el aire.

10.

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4 comments on “Apuntes de la vida cotidiana no. 040913

  1. Silvestre Revueltas dice:

    Fumar mota, que….

    Cada vez semos menos por aca. Pero todavia semos.

    1. Roberto Wong dice:

      Eso, tiene mucho que leer.

  2. Segmentos llenos de reflexión. Gracias.

    1. Roberto Wong dice:

      Gracias a ti por parar aquí,

      saludos,

      RW

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