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"Moving on, as a concept, is for stupid people, because any sensible person knows grief is a long-term project. I refuse to rush. The pain that is thrust upon us let no man slow or speed or fix". Esta novela de Max Porter es especial. Por un lado, hace converger al poema y la prosa de una forma ágil que confunde los límites entre ambos géneros. Por el otro, retrata el dolor de una familia que pierde a uno de sus miembros —si algo nos enseña Porter es que el dolor reside en las pequeñas cosas, por ejemplo: los niños, para evitar la culpa ante el avance del olvido que empieza a arrancarles los recuerdos de su madre, olvidan a posta 'cosas' de su padre; o bien, el padre recuerda una noche juntos en la que bebieron Prosecco y parece gritar, desesperado, 'I want to be there again. Again, and again.' Encima de esto la novela incorpora un Cuervo, una alucinación o entidad que añade vida al relato y lo convierte en algo más que un hombre hecho un ovillo sobre el suelo. Con un ritmo rápido y distintas profundidades, 'Grief is the thing with feathers' es una novela que no dejará al lector indiferente. ***
Duele la situación en México, recuerden que pueden donar a la Cruz Roja desde amazon.com.mx. Si han estado en San Francisco tal vez hayan visto diversos murales con osos azules, trabajo de Sirron Norris. La primera vez que me topé con su obra fue en Mission District, en la esquina de Valencia con Clarion Alley. Norris tiene un problema con que se le etiquete como 'street artist' o 'graffiti artist': "One is totally different than the other. One is relatively ephemeral, usually the subject matter is limited, it probably doesn’t have a narrative at all, and it can be done at a large scale in under an hour. That’s graffiti art. It’s not expected to last. Everyone just expects it to go away. Murals tell about people’s histories, murals have a huge history in San Francisco, murals are painted with a brush, and murals take months to create". Si bien Norris reconoce la génesis latinoamericana del mural, su propuesta no está apegada a ella, más bien es una mezcla entre pop y graffitti (pese a que no le guste el mote) con el objetivo de recuperar el espacio público: "A lot of the houses were getting tagged and taken over by gangs (Mission District), so murals were created out of necessity to beautify the community. It made the community feel safer for children. Even though the neighborhoods might have been dangerous, people still wanted their kids to feel safe". Dentro de esta visión el oso azul nació como una representación del amor y la desilusión (to be blue, en inglés, es sinónimo de estar triste). Este árbol es "Teneré", obra de Zachary Smith y el despacho holandés Studio Drift. Fue exhibido por primera vez en Burning Man 2017 y tiene 175,000 LEDs que funcionan como hojas, lo que permite programar múltiples patrones en su follaje, como se aprecia en el video (el algoritmo que controla la iluminación de los LEDs imita el vuelo de los pájaros y recopila información kinética de las personas alrededor). El nombre "Teneré" significa "desierto" en tuareg, y simboliza una acacia que creció 400 kilómetros lejos de cualquier otro árbol en el Sahara. "Este árbol solitario solía ser uno de los símbolos más fuertes de la vida, floreciendo en las condiciones más adversas", explicaron los artistas, ya que el árbol original no existe más —en 1973 un camión lo derribó, siendo reemplazado por una escultura metálica y depositándose el original en el Museo Nacional de Níger. Hay veces que uno se encuentra con libros olvidables. Cuando esto sucede, ¿por qué continuar leyéndolos? Tal vez por la fatua esperanza de que algo sucederá que nos hará cambiar de opinión —mecanismo similar al que nos ata a una relación tóxica o sin amor. Otra respuesta la da Tim Parks en su ensayo Why finish books?: "son solo los jóvenes, vinculados aún a esa sensación de logro o hazaña inculcada por padres ansiosos, quienes continúan leyendo aunque no haya gozo". Bueno, pues así con este libro. Fui a Burning Man otra vez. La metáfora usual del festival es la del fénix, pero hay otra que me parece más interesante y está reflejada en uno de los principios del festival: "leaving no trace". En un mundo donde todo apunta hacia la inmortalidad —las calles, los monumentos, las obras, el Internet— es refrescante construir y destruir una ciudad en una semana, dejar aquel desierto atrás como si nunca hubiéramos estado ahí. Acabo de regresar a Barcelona después de algunas semanas fuera. En mi primer día, por azar, he parado en la Casa Vicens, una casa modernista construida entre 1883 y 1885 por un Gaudí de 31 años. Esta sería su primera construcción en Barcelona y pertenece a su etapa orientalista, piedra de toque, por decirlo así, de lo que sería su estilo posterior. Aunque ahora está en medio de la ciudad, Gracia era en aquel entonces una villa y ésta, una casa de campo.

Hablar del poeta es absurdo, ¿cómo reseñar el acto poético, la serie de nostalgias que detonan el poema? Si bien hay dos claras tendencias en la construcción del poema que apunta Borges en algún ensayo (la inspiración, la musa, la iluminación divina, hasta el acto intelectual, la evocación erudita, la construcción lógica del mismo), a nivel lectura la valoración en el lector es personal a partir de los ecos que genera, la serie de puntos concomitantes entre ambos (autor-lector) que coinciden en el sentimiento y la belleza de la nostalgia.

No hay así anécdota, sino evocación, exaltación de la prisión de la memoria. Hablar entonces de este libro no puede darse sino a nivel emoción:

La naturaleza, la mujer concreta, el agua nerviosa del verso inusitado sella su alianza con la poesía ajena a toda cárcel.

La cita anterior es la presentación de Marco Antonio Montes de Oca al libro. Yo sólo dejo algunos de estos poemas como testigos:

De Alucinación de la Nostalgia

I

Eludir el poema y la confesión, la tarde
dorada en Coyoacán donde una niña
corre,
abraza a su madre tiernamente, se confunden
y tú sabes
que todo es falso
un instante
que no alcanzas todavía a develar

De Alegoría para el Hada Melusina (o una niña llamada Karla)

Soy un hombre feliz,
o eso intento,
no tomo vino ni uso preservativos
veo muy poca televisión,
contesto todos los cuestionarios y siempre miento, no
leo los periódicos, soy feliz.

O este otro:

Trato de decirte Karla
que nunca he estado en Avalón
pero que he visto todos los filmes de Chaplin
he leído todos los textos
que he podido
y que me gusta
la poesía de Jaime Gil de Biedma
y las piernas de Minerva, y que una noche caminé
[buscando
que alguien me matara.

Por último:

A media noche

En esta madrugada de cálido verano
insoportable, donde el recuerdo llega,
muy lentamente desde lo alto de la noche,
a los 40 años de mi vida,
quiero regresar y hacer cosas inútiles
para escapar al fin a lo que importa.

Quedarme sin tu cuerpo, qué miseria,
qué invitación perfecta al insomnio.

5 comments on “Para distraer a Epifanio – Agustín Jiménez

  1. G. dice:

    Qué bien!!, a mí me gusta leer poesía porque no sé qué vendrá después, emoción… voy a buscar el libro.
    Abrazo.

      1. G. dice:

        y ahora??, talvez no lo tienen en buenos aires? no tengo facebook ni estoy en méxico.. je.. se fue a pique la emoción

      2. robbwong dice:

        Bueno, Agustín tiene amigos en BA, seguro alguien lo tiene por allá. Lo investigo y te aviso.

        Nunca he ido a Argentina

      3. G. dice:

        Sería excelente, ojalá lo tengan, si me das el nombre de una librería yo lo busco sin problema.
        Gracias

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